CHABADABADÁ BODEGA BLOG - xico sá

DISCOTECA CAJUINA apresenta...

2010-12-17T06:23:00.001-08:00

O CONDE E A BANDA SÓ BREGA

meu kant, crítica da razão pura!

O HOMEM DOMINADO.

2010-12-16T07:18:00.000-08:00

O homem dominado é um tipo clássico. Anda, porém, meio esquecido por todos. Talvez o distinto cavalheiro tenha perdido a importância diante da nova fêmea que manda no mundo. O domínio dela não é mais novidade alguma, nem nos lares e muito menos nas repartições – o que obscurece um tanto a figura desse orgulhoso e assumido pau-mandado.

Sim, o dominado, meu camarada, é bem diferente do corno manso ou conformado, para usar uma terminologia cara ao heróico Waldick Soriano. Os dois guardam uma distância regulamentar respeitável, embora ambos façam parte do mesmo folclore das relações.

Um vídeoclipe que virou hit na internet, com a música “Minha Mulher Não Deixa Não”, recuperou nos últimos dias o sentido trágico e cômico da tal criatura dominada pela digníssima e irredutível esposa. Eis o motivo para tirar a espécie do seu anacronismo e devolvê-lo à pororoca da vida.

Gravada originalmente pelo grupo Aviões do Forró, o chamegável breguinha faz sucesso agora na versão (remix) do DJ Sandro, conhecido como “o moral do Paulista” na cidade vizinha do Recife. No vídeo, com mais de um milhão de acessos no YouTube, dois amigos tentam convencer outra dupla a fazer uma farra, pegar umas raparigas, tomar uns gorós com sopa de cabeça de galo, entre outras extravagâncias.

No que o Dominado 1 e o Dominado 2, como são creditados no final do clipe, respondem: “Vou não, quero não, posso não, minha mulher não deixa não”. A coreografia tem tudo para virar a dancinha fuleira do próximo veraneio. Cafuçu style é isso aí!

O homem sob o domínio e, eventualmente, sujeito ao pau-de-macarrão na caixola, sempre foi visto como antes de tudo um frouxo. Sem perdão ou condescendência dos outros marmanjos. Motivo de muita chacota. Nem o corno manso, o seu primo-irmão de folclore, é tão perseguido.

Discordo dessa onda. Confesso que vejo até uma certa beleza na obediência do bofe. Um rigor na entrega, afinal de contas, amor é disciplina, como me sopra aqui a formosura chamada Lygia Fagundes Teles.

Ora, deixem o dominado em paz no seu feitio de oração, no seu ajoelhamento diário no milho do amor e da sorte. O dominado é um devoto que sente prazer em sacrificar seus próprios desejos mundanos. Tudo em nome da sua mulherzinha, cria bíblica da sua costela.

A situação me lembra, opa, outra música, essa sim um clássico de Luiz Gonzaga: “Vai boiadeiro que a tarde já vem/Leva o teu gado e vai pensando no teu bem(…)/E quando eu chego na cancela da morada/Minha Rosinha vem correndo me abraçar/É pequenina é miudinha é quase nada/ Mas não tem outra mais bonita no lugar”.

Eis a delicadeza de obedecer. Se bem que no caso do vaqueiro de Gonzaga, o demônio era mais abstrato, oculto, não estava personificado, em carne e osso, como os colegas tentadores do DJ Sandro.

O cidadão dominado, porém, é mesmo um forte. Resiste às tentações com louvor de um cristão ortodoxo. Eu admiro e bato palmas.

& Modinhas de fêmea

“Há uma mulher. Sente por mim o que eu sinto por ela, me odeia, me ama. Quando ela me odeia eu a amo, quando ela me ama, eu a odeio. Não existe outra possibilidade.”

(Do livraço “Uma Mulher “, ed.Cosacnaify), do húngaro Péter Esterházy. Recomendo.

Das Reflexões Sabáticas...

2010-12-04T06:06:00.000-08:00

Caminhando e refletindo com os gansos selvagens do pq da água branca II: No início o amor é coincidência (coisa linda gostar das mesmas coisas); no meio o amor é indecência(o sexo ganha a bela intimidade pornográfica); no fim amar é... paciência

DISCOTECA CAJUÍNA APRESENTA: Antonio Marcosssss...

2010-11-25T06:58:00.000-08:00

Não há GPS para o amor, baby...

2010-11-24T08:33:00.000-08:00

Nem precisamos ir ao mar para ver o nosso amor morrer na praia naquele derradeiro feriadão do ano. Nosso amor morreu na Doutor Arnaldo, depois da sala de velórios, na frente das bancas de flores, rosas vermelhas que sustentam amores falidos, girassóis, gerânios, belos arranjos que fazem milagres e livram os maridos culpados no engarrafamento.Nosso amor morreu na correria para fugir de Sampaulândia, babilônicos corações de fumaça a 10 quilômetros por hora, como os tílburis que conduziam os Bentinhos e Capitus no século 19 do outro lado da Via Dutra.

Nosso amor tinha pressa, largou o automóvel e saiu caminhando, melancólico, entre motoboys e miragens, crepúsculo cubatanesco a escorrer do nariz, nosso amor era um boi na frente dos carros, nosso amor era um atropelo e a gente mal tinha tempo para fazer-lhe um dengo, um cafuné, uma cócega, um bilu-bilu, nosso amor era um tamagotchi, um bichinho virtual criado e nascido como uma planta em São Paulo.

Minutos antes, nosso amor foi visto saindo do Paraíso e saltando na Consolação, a linha do último metrô de todos os amores expressos. Aí nosso amor, puto da vida, bebeu, cheirou cola, acendeu o cachimbo na Cracolândia, perdeu os óculos, as lentes de contato, fez besteira na Rua Augusta e, quando alcançou o Vale do Anhangabaú, já nadava na correnteza em cima de um sofá velho cujo estofado denunciava lágrimas e esperas.

Nosso amor não conseguiu dormir direito nesse dia, zumbizou geral o malaco, perdeu-se como Esperanza, a linda boliviana de Cochabamba, Penélope que tece o interminável manto e nada espera nas fabriquetas de costura do Bom Retiro.

Nosso amor ouviu algumas duras lições de Esperanza, essa sim sabia o que era a vida, e chorou ao lusco-fusco em um banco do Parque da Luz. Aí foi visto pela última vez neste “pueblo”.

O amor é como a Avenida Paulista: começa no Paraíso e termina na Consolação, como li na carroça de um catador de papel

Nosso amor só pode estar tirando onda da nossa cara, é o tipo de amor que sabe rir da nossa desgraça, um amor de rapariga da última luz vermelha do fi m do mundo, um amor que não respeita as leis do cosmo, nosso amor é uma ficção barata, café puro, pão na chapa, nosso amor nem esfriou ainda o cadáver, acabou no auge, como a carreira de Pelé, como os Beatles, nosso amor era sábio. E como os amores reencarnam, muito cuidado, senhoras e senhores, nosso amor pode estar rondando aí a sua área e se multiplicando como pombos, ratos e gremlins. Prendam-no o criminoso, onde está a polícia que não vê uma coisa dessas, tio Nelson? Nosso amor, para ser mais exato, acabou hoje, em plena Sexta-Feira da Paixão: sentimento que costuma alimentar os inícios, jamais os fi nais. Vai entender esse troço, nossos dialéticos corazones batiam o bumbo das contradições. O fato, amigo, é que nosso amor era mais bacana e menos apressado do que nós dois juntos!

Catarina Dee Jah em sampa:

2010-11-22T09:49:00.000-08:00

Ela ja está entre nós, direto da nova holanda,com vocês catarina dee jah -nesta terça(23/11), 21h, sesc pompeia, projeto prata da casa,de gratis,na faixa

DAS SELECIONADAS DA DISCOTECA CAJUÍNA: Marcio Greyck

2010-11-21T08:19:00.000-08:00

PORQUE VIVER
É TRAGICAMENTE
BREGA E LINDO!

Coluna do yahoo...

2010-11-20T09:45:00.000-08:00

*Para entender as mulheres

Essa historinha de que não sabemos o que querem as mulheres não é bem do jeito que alardeiam. Pera lá. Não sabemos tudo, óbvio, não deciframos todos os mistérios, mas conhecemos muitos modos de agradá-las e cumprir parte da demanda.

Elas merecem e este, afinal, é o grande desafio na terra de um homem de boa vontade. Só por esta causa já valeria a pena a existência. O que querem as mulheres? Entendemos a complexidade da clássica pergunta de Freud, agora renovada na tevê pela categoria do diretor Luiz Fernando Carvalho, na Globo.

As mulheres querem que os homens adivinhem, sintam, farejem os seus desejos – e vontades avulsas – e antecipem essas realizações. Bem-aventurados os que descobrem que elas estão a fim de uma viagem à montanha e levam-nas à montanha; bem-aventurados os que sabem que elas não aguentam mais aquele velho boteco sujo e levam-nas a um restaurante decente, dentro das posses, claro.

Bem-aventurados os que sabem que elas gostam de novidades e detestam quando os garçons nos dizem “o de sempre, amigo?” Essa confortável rotina é coisa de macho, ora bolas.

As nossas mulheres querem que tenhamos olhos só para elas. No que, aliás, foram contempladas biblicamente pelo décimo mandamento das tábuas da lei entregues por Deus a Moisés: não cobiçarás a mulher do próximo.

As mulheres querem que alternemos momentos de homens sensíveis e momentos de selvagens lenhadores. Pena é que costumamos inverter as coisas. Na gana da obediência e do agrado, somos lenhadores quando nos queriam sensíveis e vice-versa. Comédia de erros. Onde queres Leblon sou Pernambuco… Onde queres romance, rock’n’roll…

As mulheres querem que reparemos no novo corte de cabelo, mesmo que a alteração tenha sido mínima, tipo só uma aparada nas pontas. O radar capilar tem de acender a luzinha, sem falha, na hora, se liga! Se for luzes, entonces, cruzes!!!

As mulheres não toleram que viremos de lado e já nos braços de Morpheu depois da saudável prática da conjunção carnal. As mulheres querem carinho e entusiasmo, embora saibam que o único animal que canta e se anima depois do gozo é o galo, esse tarado pernalta incorrigível, incomparável.

As mulheres querem… massagem. Muita massagem. Primeiro nas costas, depois nos pés e sempre no ego.

As mulheres querem… molhinhos agridoces. Como elas se lambuzam lindamente!

As mulheres querem… flores e presentes. Não caia, jovem mancebo, nesse conto de que mulher gosta é de dinheiro. Se assim o fosse, amigo, os lascados de tudo não teriam nenhuma, nunca, jamé. Repare que até debaixo do viaduto está lá a brava fêmea na companhia do desalmado. Ela e o cachorrinho magro, só o couro, o osso e a fidelidade. O que vale é a devoção.

Mesmo que você seja mais liso que os mussuns do brejo, pobre de marre-marré, pode muito bem presentear uma bijuteria com a dramaturgia de uma jóia da Tiffany’s – vide “Bonequinha de Luxo”, o filme.

A lista continua… ad infinitum.

Deixe também sua colaboração para o nosso breviário de entendimento das mulheres. Ajude o cronista a desvendar os lindos mistérios da cria das nossas costelas.

& MODINHAS DE FÊMEA
“Se inventarem uma coisa melhor do que mulher, não quero nem saber!”
(Tarso de Castro, jornalista e mulherólogo).

Que nome vamos por ae embaixo??

2010-11-20T09:30:00.000-08:00

‎"Não se morre de amor nos trópicos." é o batismo do meu livro novo de narrativas. Acabo de pingar o puento final. queridos leitores, o q acham do titulo? Presta ou nao presta? Opinem aqui também...

Da Série Librianos Ilustres, Garrincha...

2010-10-19T11:49:00.000-07:00

Garrincha,assim na terra como no céu,fez aniversário ontem... Crônica de Nelson Rodrigues em homenagem ao anjo das pernas tortas. Aqui na voz de outro aniversariante da semana,nuestro dom Paulo Cesar Campos Viejo, El Peréio.

PERNAMBUCO...

2010-10-11T09:12:00.001-07:00

Capa do suplmento Pernambuco, lindona! Perfil by Danela Arrais...

COMO ELIMINAR UM AMANTE

2010-10-05T12:40:00.000-07:00

O leitor aflito me escreve. Quer ajuda, conselhos, alguma filosofia de consolação, ombro, ouvidos... Qualquer adjutório serve. Uma alma penada. Ainda mais no apagar das luzes do ano velho, quando a vida veste os seus bicos e babados mais bregas e sentimentalóides.

Havia aposentado a Miss Corações Solitários que acode as vítimas dos infortúnios e tsunamis do amor. Diante do apelo do amigo, não há como deixá-lo a mascar o jiló do abandono neste “já vai tarde” de 2006.

Está desconsolado, como o Sizenando de Rubem Braga, que viu a amada cair nos braços de um playboy. Um idiota que não sabia sequer uma palavra de esperanto.

A vida é triste, Sizenando, como soprou-lhe o cronista.

Com Amaro, chamemos assim o nosso ensaio de Bentinho, não foi diferente.

Quis o destino parafusar-lhe objetos pontiagudos à testa.

Sim, ela tem um amante. Daqueles amantes que se encontram à tarde, num intervalo qualquer, no recreio da vida chata.

Nem foi preciso contratar o detive particular, conta-me o nosso Amaro. Ele mesmo fez as vezes de cão farejador de sua própria desgraça.

Que fazer?, indaga, num email no qual até a arroba bóia em poças de lágrimas.

Mato o desgraçado?

Tiro a vida da desalmada?

Vou-me embora pra Tegucigalpa?

Salto mortal da ponte Buarque de Macedo?

Um trágico, esse rapaz. Como os de antigamente. Amaro é do tempo em que os homens coravam. Ainda tenho vergonha na cara, envaidece-se o próprio.

Sossega, Amaro.

O melhor que fazes, respondi ao marido em fúria, é sumir por uns dias, inventar uma viagem, e dar todo tempo do mundo ao infeliz desse amante.

Banalizar o amante, meu caro e bom Amaro.

Entendeste?

Deixar que eles durmam e acordem juntos. Que tenham seus problemas, que percam o luxo dos encontros fortuitos e vespertinos.

É necessário deixar a Bovary sentir o bafo matinal da rotina.

A vida dos amantes dura porque eles só vivem as surpresas e valorizam cada minuto do relógio que põem sobre a cabeceira daquele motel barato.

Nada mais cruel para o amante da tua mulher que presenteá-lo com o pão-com-manteiga do dia-a-dia. A rotina é o cavalo de tróia do amor.

Amaro, nada de violência ou besteiras desse naipe.

Ao amante, todas as chances do mundo. Ao amante aquela D.R., a famosa discussão de relação, em plena TPM.

Um amante nunca sabe o que venha ser uma mulher sob o domínio da TPM. Ela faz questão de reservar todos os direitos desse ciclo ao pobre marido.

Ao amante, Amaro, a tapioca fria e sem recheio da rotina do calendário.

Ao amante, Amaro, a falta de assunto.

Ao amante, os cabelos revoltos da mulher, naqueles dias em que nem mesmo ela se agüenta ou encara o espelho. Naqueles dias em que os cabelos brigam com as leis do cosmo e não há pente ou diabo que dê jeito.

Some, Amaro, depois me conta.

O CAFAJESTE E DAS SUAS CARICATURAS

2010-09-29T07:34:00.000-07:00

O cafajeste ou é sexy ou é risível. Não há outra saída para este animal, bem soube fazê-lo o velho e bom Ruy Guerra. Ou tem a manha ou torna-se caricato na primeira piscadela. Ou é Paulo Cesar Pereio ou apenas um ensaio de Didi Mocó Sonrisal. Didi é gênio, ora, mas é macaco de outro galho.

O cafajeste amador é uma piada. Quer comer todas as gostosas e a nenhuma se devota. Blefe. Não sabe, nem nunca procurou saber, que no amor e no sexo, não existe mensalão nem milagre. O cafa à vera não é nada óbvio.

Sabe, inclusive, que nem só de gostosas vive o homem. É capaz de devotar-se àquela mulher que ninguém dá nada por ela. E de repente descobre que trata-se de uma foda sem precedentes, um vulcão nunca dantes despertado para as artes da alcova.

Para o cafa de verdade, não há feiúra muito menos boniteza.

O cafa amador parece vestir-se sob encomenda de uma figurinista. Camisa aberta, corrente, malandragem-fake, essas coisas. E sempre um pé no metrossexualismo ou na tendência.

No cafa sexy, qualquer peça lhe cai bem, pois a ciência da sua pegada está no olho e no drinque caubói, claro.

O cafajeste sexy entra no saloon e não atira para todo lado. Não gasta balas à toa. Sempre escolhe um alvo.

O caricato e amador gasta as balas do colt até com as mulheres dos amigos, embora não tenha arma para matar sequer uma formiga.

O falso cafa é “garganta”.

Comendo ou não comendo, diz que comeu e espalha a lenda. Seu caminhãozinho não perde a viagem... Mas areia que é bom de verdade...

O cafajeste sexy é discreto.

Acredita sobretudo, e caso a caso, na arte da conquista, na devoção pura e simples. Nem que seja por uma noite apenas e nada mais. Diante dele, toda mulher se sente uma deusa,uma Vênus.

O canalha amador faz falsas promessas. O cafa sexy, predador evoluído, sabe que a fêmea moderna pode muito bem estar querendo _estarei gozando, como diria uma profissa do telemarketing!!!_ apenas foder.

O cafa caricato se acha. O cafa sexy sabe que hoje está por cima e amanha pode muito bem estar por baixo _mas que seja, pelo menos, de uma bela buceta, claro.

No catecismo do cafa sexy, não há nojinhos nem proibições. O amador é asséptico e limpinho.

O cafa sexy enfrenta e atravessa lindamente os mares vermelhos da menstruação da fêmea com vigor.

Quando enfia os dedos numa buceta, o cs _cafa-sexy_ passa o dia sem lavar as mãos. Para ficar lembrando ali o tempo todo. Ta numa reunião de trabalho, mas sempre com os dedos a tocar levemente a napa; ta na fila, e os dedos a tocar a napa; ta na missa e não pára de fazer o sinal da cruz...

Melhor ainda: o cafa sexy quando se arrisca na cozinha é mestre em comidas sem nenhum requinte e com muita pimenta e alho. Haja alho. Aí, como na receita no meu amigo Joca Reiners Terron, passa o dia com a mão direita cheirando a buceta e a esquerda cheirando a alho.

São realmente os dois melhores cheiros que um homem pode usufruir na face da terra.

O cafa sexy, senhores, se pudesse, voltava para o útero por dentro da buceta da mulher mais linda da cidade, como na crônica do amor louco de Bukowsky.

O amador se contenta, muitas vezes, com uma foda virtual no Messenger. Sem cheiros, sem odores, nada visceral.

Ele ainda não sabe que para curar um amor platônico é preciso uma bela trepada homérica.

vai Peréio...

XICOCLIP'S

2010-09-26T07:24:00.000-07:00

*Em tempos de Aspartame, viva BETTIE PAGE bailando ao som do The Seeds:

DE UM SAMBA DE UM GRANDE AMOR, MENTIRA

2010-09-24T07:53:00.000-07:00

“Tinha cá pra mim que agora sim, eu vivia enfim o grande amor, mentira!”

Encontro minha amiga A., no nosso botequim predileto, e a desalmada vai logo anunciando, com a ironia fina que a acompanha na riqueza e na pobreza, na saúde e na doença.

Sempre tem boas histórias e uma mania louca de escolher uma música, normalmente Chico Buarque, para trilha das sagas românticas.

Como Chico tem um vasto elenco de personagens femininos e incorpora as dores e delícias das mulheres, ela escolhe no capricho, no ponto. Moleza, garoto.

“Tinha cá pra mim que agora sim, eu vivia enfim o grande amor, mentira!”, ela repete e repete, enche o saco com o “Samba do grande amor”.

Essa música nem é protagonizada por uma fêmea, e sim por um homem desiludido, um cabra cujo destino parafusou-lhe na testa belos objetos pontiagudos, como diria o compay Marçal Aquino.

Mas ela insiste e canta assim mesmo. Pior: canta e ri, uma loucura. Que diabo de sofrimento é esse com essas gargalhadas todas?

A moça é assim mesmo. Não tem jeito. E olhe que nem pediu caipiroscas de frutas vermelhas nesse dia, ficou apenas no chope, coisa fina e civilizada.

“Morrer dessa vez é que não vou”, tira onda. “Ih, estou escaldada, velho Francisco”.

O que A. me contou uma das coisas banais que mais escuto das minhas amigas nos últimos tempos. E olhe que sou conselheiro, ombudsman das moças, cupido e ouvidor-geral de muitas crias das nossas costelas.

“Sua carteira de desesperadas é grande”, ela mesma tira uma boa onda sobre um ofício que desenvolvo com gosto e curiosidade desde os verdes anos –quando sequer eu sabia o era uma mulher para valer, conhecia apenas as cabritas e as bananeiras.

A amiga deparou-se com mais um desses homens que prometem, ensaiam, jogam um charme, cultivam, cantam de galo... comparecem e..., sem dizer nada, tomam o clássico chá de sumiço.

“Por essas e por outras é que agora prefiro um bom canalha a um homem frouxo”, prega a amiga, conquistando rapidinho o apoio da mesa feminina ao lado. “Um canalha pelo menos me pega com gosto e temos noites deliciosas”.

Defende a tese e emenda, riso desavergonhado: “Passava um verão a água e pão, dava o meu quinhão pro grande amor, mentira!”

É rapazes, é tempo de homem frouxo, que corre mesmo diante da possibilidade de uma história mais densa e afetiva. Não sabem o que estão perdendo. A começar pela minha amiga cantante, belo exemplar da raça, no auge dos seus 3 ponto 6, boa conversa, boa lábia, gostosa, bocão-Jolie e um humor capaz de tornar o mais nublado dos dias no dia mais alegre e comovente para o cara que estiver ao seu lado.

Sorte desse homem!

*e seguindo no balanço, a Radio Xico Sá apresenta Milt Jackson:

COMO SE ESCREVESSE UMA CARTA DE AMOR NUM EDIFÍCIO EM CHAMAS

2010-09-22T11:32:00.000-07:00

Primeiro exercício:

...como na lição do velho Jota Cheever, amigo platônico incrível, mas sem exercícios de estilo [ou perobices de gênio], ora, carai, aqui vale a cremação e os degraus do desespero, aqui vale a escada inútil, aqui vale o fogo nas vestais, nas vagabas e na mulher-abismo, como se escrevesse com sangue e gasolina o próprio incêndio, e ainda sobrasse fogo para o isqueiro do idílio, o último cigarro, o último gole, o último suspiro de Caryl Chessman, como se escrevesse uma carta de amor expressionista, depois daquela festa, uma missiva certeira, como um tiro de marido traído, uma escrita-réptil, sem deixar rabos, uma carta ridícula, brega, como todas as outras, selada ao cuspe da derradeira punheta, a carta ali, no lambuzo da munheca, longe do alcance da maldita, na febre do rato, na peste bubônica, na urgência de quem extrai uma bala, alojada no osso de um crânio cuidado frágil.

Segunda tentativa:

Agora escrevo com o próprio sangue dela, o dedo indicador no tinteiro da buceta,

molho o dedo tantas vezes possa, opulência, menstruança, rio vermelho sob lua cheia...

o mesmo dedo que agora é lapiseira [a parede branca assimila a prosa] pequenos veios escorrem lá nas pernas,

e do cuzinho também jorra,

o mar dos nossos problemas,

o gozo desce no taco, lambo tudo junto com as formigas diabéticas.

Terceiro tiro:

Como se escrevesse uma carta de amor, num jato em chamas e piruetas, rabiscando o próprio incêndio, entre ninfas analfabetas, uma carta bem sucinta, assonante, corizada, como quem chora todas as perdas. Uma rasura em árabe, pelamor mais terrorista, na borra de café eu vi, vou me fuder, vou me fuder, não há mais tempo, vou me fuder, antes de enviar essa missiva.

arremata aí, Ian Curtis...

A RADIO XICO SÁ apresenta: XICOSONG'S - Canções brutas para corações ternos....

2010-09-20T11:52:00.000-07:00

BALADA PARA UM AMOR DEFUNTO

2010-09-15T10:05:00.001-07:00

Ela mija na minha cova. Sinto que é ela, que mais uma vez chega, de mansinho, antes dos primeiros vermes.

Ela reza:

"Filho da puta, fraudulento, que amor era esse, fogo que arde um caralho, deveras sente?"

Por vingança, reescreveu meu epitáfio.

Eu havia entregue à desalmada, num envelope lacrado, a frase pretendida. Naquele mesmo dia em que comemos o nosso próprio fígado envenenado, foie-gras de todas as ressacas, rancores do cão, bílis, bílis, bílis, quizás, quizás, quizás.

Ficou ridículo meu epitáfio, como toda carta de amor. Vingança, vingança, vingança afinal.

Bebo o mijinho dela aqui debaixo dos seus pés. Ela, viúva dadivosa, pintou as unhas cor-de-terra.

Veio com uma saia linda, igual àquela da moça do filme Blow up, que eu dizia que gostava. A fela-da-puta deu pra fazer meus gostos agora.

Não é tarde nunca para um cão vadio.

Cortou os cabelos. Aqui debaixo a sensibilidade para observar essas coisas também aumenta.

O mijinho escorre minha cerveja possível e tem gosto de choro antes de foda.

O primeiro verme chega e fala:

"Amaste de verdade?"

"De muito", digo.

"Não sinto o cheiro disso na carne!", o verme provoca.

"É fragância que passeia com a alma", arrombo.

Ela abre um vinho barato.

Liga o cd system.

"Requiem pour un C..."

"Relax baby be cool".

"Partie perdue".

Só Serge Gainsbourg na tortura lá de cima.

Ela faz um picnic sobre minha cova.

Vinho com roquefort.

Os vermes se aproximam.

Ela em voz alta, sem citar a fonte:

"Quando o homem, com o seu piedoso senso de relatividade, olha pelo telescópio e se maravilha ante a imensidade da criação, pretende confessar que logrou êxito na redução do ilimitado ao limitado. Adquire, na verdade, um cruzamento óptico sobre a grandeza infinita de uma criação que lhe é insondável. Que importa se conseguiu pôr mil universos dentro do foco de seu telescópio microscópico? O processo de ampliação só faz ressaltar o senso de miniatura. Mas o homem se sente mais à vontade em seu pequeno universo, ou finge sentir-se, quando descobre o que jaz por trás das suas fronteiras".

O sétimo verme chuta: "Plexus".

Um outro metido: "Nexus".

O próximo: "Sexus".

"Em seu vestido persa bem justo, que combinava com o turbante, ela estava encantadora", lembro desse começo de livro não-sei-de-quem.

O sétimo de novo: "Plexus".

Ela cospe na minha cova, mas sem querer, pedaço de cortiça na garrafa.

A carne apodrece, os ossos viram pó, aqui jazz o amor.

O HOMEM QUE TINHA CIÚMES DA TELEVISÃO

2010-09-09T12:41:00.000-07:00

Ciúme, o inferno do amor possessivo, como naquele filme francês. Ciúmes, ciúmes de você, como na lírica do Rei Roberto.

Já vi de quase tudo em matéria de barraco. Vi, vivi, e confesso que bebi e quebrei, controles remotos, óculos no teto, como um castigo imposto pelos deuses gregos... ceguei-me, celular no mato, sapatos aos mares, Iemanjá, por favor devolva-me, amém. “Tenho ciúmes até, da roupa que tu vestes”, como na canção das antigas.

Mas, distintas damas & cavalheiros, nunca tinha visto nada comparável ao ciúme do nosso Maria, Antônio Maria, pernambucano, letrista, radialista, narrador de futebol, melhor cronista brasileiro sobre o amor de todos os tempos.

Da turma rara dos passionais MC _Mestre de Cerimônias do amor de muito, do amor demais.

Rubem Braga era grande, mas perdia tempos com sabiás, Maria não, ia direto às duas coisas que interessam na curta existência: a boemia e as mulheres.

Nem se compara: Maria melhor que Braga, mesmo sem querer entrar nessas ondas.

Maria morreu disso.

De tanto amar.

Tinha ciúmes até da televisão, como conta Danuza no seu livro de memórias, “Quase tudo” _imagina se tudo fosse mesmo contado?!.

Achava que os atores ou apresentadores estavam a flertá-la. Tinha ciúmes dele mesmo, da própria sombra rechonchuda, mais de 100 kg de sentimentalismo, lirismo a correr nas veias carregadas de álcool, possessividade e colesterol.

Nunca houve um homem como Antônio Maria.

Nunca se sabe por qual motivo uma mulher deixa um mancebo por outro. É algo mais misterioso do que a Santíssima Trindade, os milagres de Fátima e o boato da cheia de Tapacurá, a barragem que abastece o Recife, que fez da cidade o mesmo efeito Orson Welles da invasão fictícia de Vênus à terra.

Nunca se sabe por qual motivo uma mulher deixa um homem por outro. Pode ser por qualquer coisa. O mais são teses e objetos pontiagudos que o destino parafusa nas nossas testas.

Ah, as dores do mundo.

E o velho Maria morreu de quê?

Do coração, claro, pouco mais de quarent´anos. E digo mais: ninguém morre do coração por problemas congênitos ou falta de regulamentos, como chegaram a dizer à época.

Só o amor de verdade mata um homem forte como aquele. Gordura e estrago nunca matou ninguém nessa vida, o mais são frios, discutíveis e garranchosos diagnósticos médicos sobre a fria laje final da existência.

DA DEVASSIDÃO COMO POLÍTICA DA FÊMEA...

2010-09-04T13:29:00.000-07:00

a purificação de uma mulher só é possível na medida em que ela resolve ser uma devassa, como entre o povo

tártaro;

devassa no sentido de não temer o despudor nem a língua salivante da inveja;

devassa como política libertária; como entre os negros do Rio Gabão e da Costa da Pimenta, que entregavam suas mulheres aos próprios filhos, a melhor das bênçãos;

como no reino de Judá;

só a lascívia embeleza uma fêmea;

só mesmo os povos embrutecidos pela superstição, reza o marquês, pode acreditar no contrário;

e acreditar no contrário é ir contra a nossa própria natureza.

MANIFESTO PELA MULHER COMFORT

2010-09-02T07:51:00.000-07:00

Minha amiga D., fornecedora de grandes motes para este cronista muitas vezes perdido e sem assunto, debate comigo: “Cadê a carne do carnaval dos últimos desfiles, a carne qu e deu origem ao batismo da festa religiosa, agora só vejo músculos, como se todas as mulheres da avenida tivessem virado travestis”, ela protesta.

“Lembra as carnes balançando diante das câmeras, o grande e lindo açougue humano?”, a mesma moça decente cutuca os sovacos da polêmica. Eu dou corda, a discussão é mais que procedente, não acham?

E não vale apenas para as passarelas e avenidas. Vale para tudo nesse mundo. Repare bem, não estamos tratando de gordas e magras, de uns quilinhos a menos e de uns quilinhos a mais. O nó é mais embaixo.

O que pega, amigo, é a falta de maciez mesmo, o confortável amaciante das carnes das moças, air-bags que nos protegiam contra a dureza e grosseria do mundo, aquela coisa reconfortante, colo para além do simplesmente materno, aconchego, “venha para cá meu nego”, o homem é a terra, é a luta, a batalha, mas também o repouso do guerreiro.

Esses corpos da avenida não são mais os corpos originais de mulheres para os quais fomos sentimentalmente educados.

Claro, acostumamos, mulheres são mulheres e padrões publicitários são padrões publicitários.

Mas, amigo, é muito músculo à força, exército de Esparta, elas estão mais fortes do que todos os zagueiros que enfrentamos nas nossas peladas amadoras.

Sim, entendo, não pode relaxar muito, questão até de saúde, tem que correr, Lola, fazer algum esporte, mas, peraí, sem exagero, moça.

Até pode ser uma boa onda transar com uma musculosa dessas, tipo capa de revista, afinal de contas estamos drogados por estas imagens que poluem o branco dos nossos olhos a cada segundo, mas, amigo, é desconfortável demais da conta dormir com uma criatura de tal natureza. Amanhecemos todo quebrado, todo dolorido, é como se dormíssemos com o Mike Tyson.

Com o microfone, nessa tribuna livre sobre o tema, ele, Roberto, o rei: “Gosto de me encostar/ Nesse seu decote quando te abraço/ De ter onde pegar/ Nessa maciez enquanto te amasso.’’

É aquela canção sobre as cheinhas, bela elegia. O rei é meio marqueteiro sentimental, mas o cara sabe das coisas, com a ajuda da pena e dos acordes do Erasmo, claro.

Ora, uma perna pode ser bonita sem ser obrigatoriamente tão musculosa, tão perna de traveco ou de homem. Assim valendo também, lição primária de anatomia, para braços, barrigas, rádios, perônios.

Mais carne e menos músculo, sr. açougueiro do balcão da humanidade, e um contrapeso de coração, se é que você me entende, se é que não é pedir muito em pleno carnaval de Pernambuco, o melhor carnaval de todas as galáxias de todos os tempos.

A BELEZA DE UM VELHO ENXERIDO

2010-08-31T06:51:00.000-07:00

Uma das coisas mais lindas do mundo é um velho enxerido.

O enxerimento como uma safadeza que nos mantém crentes na existência.

O enxerimento cortês, o flerte quase inocente, a loa dita para a cabocla que passa, o verso rimado, o mote para a negra, para a mestiça, para a morena, o pé-quebrado para a branquinha cheirando a leite, o acróstico para todas, maneira de esticar a vida, como no enxerimento do meu avô João Patriolino, que deixava vó Meranda, índia de Águas Belas, enrubescida.

O enxerimento lírico de Abelardo da Hora, que grande homem, quase Deus a tirar do barro outras costelas, e que amor à sua própria dama, que magrinho com amor de sobra, que olho aceso feito brasa, que chama, como na sua canção predileta de Capiba, com letra de outro velho enxerido, o farto Ascenso Ferreira.

Andava com certo fastio do mundo quando vi da Hora na tevê, num programa da Globonews, merecida homenagem a um dos nossos maiores escultores, da Hora, 82 anos, mas com uma fome de viver da gota, da Hora com um olhar apaixonado para as mulheres, todas que apareçam à sua frente, da Hora cantando lindamente a repórter, da Hora com olhos marejados por uma existência de solidariedade aos lascados e devoção às fêmeas do universo.

E a vontade de fazer novas coisas desse homem? Meu Deus, dê-lhe uns dois séculos e meio de vida, ele merece, e quando chegar aos 250, meu Deus, dê mais um chorinho, repare como ele é comovente, repare como ele amassa as costelas do barro, repare como ele parece Deus fazendo mulheres.

O enxerimento é a gasolina azul dos mais velhos, prorroga os dias, renova as folhas das folhas do calendário.

Um velho enxerido sente de longe quando se aproxima uma mulher bonita, fica logo aceso, bate as asas, tem a liberdade do cachorro e o tesão do galo.

Toda liberdade do mundo para um velho enxerido. Um velho enxerido tem a beleza de um louco, passagem livre, pode tudo.

Um velho enxerido reinventa a mulher, como se a esculpisse naquele instante, não há feiúra para um velho enxerido, tudo é beleza para este homem.

Lembro de minha vó Meranda, de Merandolina, Merandolina Freire de Lima, minha vó índia, minha vó com a mão na boca, envergonhada, cerimoniosa, diante das loas de seu João, que não deixava uma mulher passar em paz na frente de casa.

Ele ouvia os passos da nega e já começava o repente, "vôte, João, tu não tem jeito mesmo", dizia baixinho Meranda, até as moças ficavam sem graça, mas que gostavam, gostavam. Algumas delas passavam não sei quantas vezes no terreiro e, lembro-me bem, como ficavam tristes quando não mereciam a renovada oração diária, a loa, o capricho, o decassílabo invocado.

Minha vó ficava passada, ruborizava mais ainda quando o velho enxerido se voltava para ela, reza de todas as tardes, e dedicava-lhe versos inéditos, mesmo depois de 50 anos de convivência.

Vôte, João, tu não tem jeito mesmo!

Fazer o quê, Meranda, se o meu amor é novinho em folha?, rebatia ele, arrodeado de cachorros e galos no quintal de casa.

CATALOGANDO AS D.Rs [DISCUSSÕES DE RELAÇÃO]

2010-08-30T09:10:00.000-07:00

D.R. Kurosawa – Uma discussão lenta, imagens lindas, arrozais sob montanhas, silêncios que falam coisas, uma peleja quase em ideogramas.

D.R. MPB - Indecifrável e incompreensível como o “zum de besouro ímã” do verso do Djavan. Muita onomatopéia e nem uma idéia os males da D.R. são.

D.R. Erística _ Como na corrente homônima herdada dos gregos, a arte de triunfar no barraco oral mesmo sem ter razão.

D.R. Roberto Carlos - Detalhes tão pequenos de nós dois que você teima em não esquecer.

D.R. punk-rock _ Três acordes e vai cada um pro seu lado, dormir na casa da mãe, de um(a) amigo (a), hotel, flat, amante, homeless...

D.R. Paulo Coelho _ Depois de “Onze minutos” de sexo, o barraco sempre começa com uma parábola bíblica ou uma lenda árabe.

D.R. Bartleby _ “Prefiro não discutir”, diz uma das partes, repetindo o mantra do escriturário do livro homônimo de Melville.

D.R. free-style _ É a discussão rimada, estilo rap, passionais MC´s: “Assim você me afunda/ com esse pé-na-bunda/ com essa insensatez.../ meu barquinho já naufraga/bossa nova é uma praga/veja só que a vida fez!”

D.R. brechtiana _ A arte de enfrentar o público, seja num botequim seja numa festa, com o distanciamento do personagem, como se dissessem do palco, a cada golpe, “não é nada disso que vocês estão pensando, controlem-se”.

D.R. Abaporu ou D.R. arte moderna _ Típica discussão sem pé nem cabeça, que para nenhum dos dois interessa.

D.R. metalingüística _ A D.R. da D.R., tipo roteiro de Kauffman (“Adaptação”, o filme), exercício das cabeças requentadas ou das mentes ressentidas.

ensina ae Serge...

DA ARTEMISIA ABSINTHIUM E DOS FOGOS, OS FOGOS DE DENTRO

2010-08-28T07:43:00.000-07:00

Naquela hora ali, menina, chegaste já bêbada e a casa também parecia incendiada.

Naquela hora ali, menina, a geografia das nossas origens sibilavam mais que os nossos sotaques.

Naquela missa de corpo presente te confessei punhetas anteriores.

Naquela prece, rezamos lentamente pelos supostamente traídos ligados ao nosso mundo, embora não acreditássemos que estávamos traindo quem quer que fosse.

Levius fit patientia^*.

Naquela reza de joelhos, o boquete dos deuses.

Naquela minha cerimônia do beija-pés, a descoberta dos teus passos, além do número que calças... ainda guardado na memória.

Naquela tua bucetinha menstruada o segredo de todos os amores e mares vermelhos.

Naquele corpinho, mon amour meu bem ma femme, sem depilar direito.

Naquele mato o segredo, os caminhos, as veredas por onde nos levam os pêlos.

Naquele momento a tua promessa desnecessária: mais na frente uma phoda cheirosa e sem pêlos teremos.

Naquela hora o fósforo riscou os pelinhos da tua buceta, depois que joguei absinto para lambê-la.

^*a resignação alivia

(Do Catecismo de devoções, intimidades & pornografias, Editora do Bispo)

VIDA QUE DÓI, DRINK COWBOY

2010-08-27T11:01:00.000-07:00

Doeu a vida nos ossos quando o tempo fechou e Gainsbourg cantava “manon”. O frio quando vem de dentro não há casaco que o amacie. Tive que beber um trago curto e forte.

Vida que dói, vida cowboy.

E lembrei o choro lindo e sincero dela, choro de ontem, ao telefone, e a nossa interminável troca de delicadezas pós-massacre amoroso, como nas peças de Sheppard, motelzinho de beira de estrada e o desânimo dos amantes no espelho quebrado a tiros de 38 e lágrimas.

Uma mulher em soluços faz a terra tremer mil vezes e um coração derreter suas futuras safenas sem lastro e concreto. O tempo fechou, aqueles minutos de desamparo do lusco-fusco nos olhos, como se nada tivesse adiante da neblina, nem mais as curvas perigosas do corpo da rapariga.

Capotei meu coração, como diz o sábio pára-choque, em manhãs, phodas de ladinho & abismo de rosas.

Jolly Boys ensina...

COM HEMINGWAY NO VELHO CHICO

2010-08-24T10:49:00.000-07:00

Uma peça, o cara. A barba já bem delineada e o domínio da arte de pescar surubins –varas de dois metros com meia flexibilidade, anzóis de 4 a 10/0 – não me deixavam dúvida. Tratava-se do velho Ernest Hemingway reencarnado na beira do São Francisco.

Fala curta, direta, mas sempre com um dado escondido, um segredo cofiado na barba e nas entrelinhas.

- É, se morreu nestas circunstâncias, algo ele devia – apontou com os beiços para uma desgraçada criatura de uma agrovila, todo esburacado de bala, calibre de traficante.

Área de plantação de maconha. Mas ele não era de falar nada além disso. Deixa quieto.

Falar mesmo, apenas sobre pesca. Chegara ali, numa ilhota perto de Petrolina e Juazeiro, havia um quarto de século. No mínimo. Quando aportou, cultivava farto bigode preto e cabelos penteados para trás, me contaram. A última parada havia sido o Janga, litoral norte de Pernambuco, arredores de Olinda. Alguns tubarões e mais de 84 horas de espera por um peixe grande, além das mortes banais de jovens, o enxotaram para a beira do velho Chico.

Hoje reclama da falta de dourados, piaus, matrinchãs, mandis, piras, timburés, tucanarés, corvinas...

- Com essa isca ai, cabrón, não vais a lugar nenhum - advertiu, cigarro de palha na boca. – Pega um pedaço de mandi branco ou uma lasca de coração de boi...

Eu tentava em vão capturar uma piranha.

- Com essa tua vara, não chegarás a elas - gracejou, enfiando a mão direita, cujas unhas guardavam terra nas pontas e tinta de fumo por cima, barba adentro.

Fiquei sem graça, amarelo.

O que o velho Ernest não sabia era que pouco importava o resultado da pesca naquela manhã.

- Quer um drinque? – ele perguntou, depois de um gole na boca da garrafa de Caribé.

- Melhor aceitar –soprou Zeca, amigo que havia conhecido durante a pesquisa de “Deserto Feliz”, película de Paulo Caldas, breve neste cinema.

- Muito boa, só um rum cubano chega perto – eu disse.

A provocação com a sua vida passada, senti, não caiu bem. Um cardume de pirapetingas fez a curva no velho rio. O barco mal-assombrou-se em águas plácidas. P

o resto o Trénet, canta...

UM FEIRANTE NA VIDA DE UMA MULHER

2010-08-23T13:03:00.000-07:00

Nada melhor que uma mulher que acabou de chegar da feira.

Sacola na mão, fome de viver, sorriso de princesa.

Os vendedores de frutas, peixes e verduras são mestres na arte de reconhecer talentos e animar as moças com os seus adjetivos. Adjetivos às pencas, elogios às dúzias, mimos, dizeres, samba exaltação, graças.

Meia hora de uma mulher na feira vale mais do que um mês de análise, do que a onda de orientalismos tantos do mercado, do que a yoga, do que o mestre japonês das agulhas, do que uma banheira de sais, do que um dia na Oscar Freire...

Nem mesmo quando as mulheres estão acompanhadas, os feirantes dão sossego. Esperam você, jovem mancebo, se distanciar um pouco, dois, três passos, e tome gracejos e flertes à baciada.

''Olha a manga, gostosa!'', bradam, administrando com malícia a vírgula e o duplo sentido na ponta da língua.

“Ovo e uva boa!”, arriscam para as elegantes damas de preto.

“Essa é modelo!”, capricham para as gazelas saltitantes. “Gisele!”

''Se eu fosse um peixe, eu seria um namorado!”.

É a boa guerra dos mascates. Eles vão no ponto, exatos como neurocirurgiões do desejo. Sabem de longe, por exemplo, quando uma mulher tem alguma encrenca com a idade. Em um segundo, sapecam um tratamento carinhoso: ''Pra mulher nova, bonita e carinhosa, eu não vendo... eu me dou todinho!” E mais: “Só vendo pra menores de 18 acompanhada pelos pais”.

Em dias de chuva, mandam ver de acordo com o meteorologista: ''Essa é enxuta até debaixo d'água'', alardeiam.

Um bom feirante reduz até os efeitos de uma TPM, de uma dívida nunca paga, de uma culpa que corrói o juízo, de um regime ainda sem resultados _elas ainda não sabem que uma polegada a mais, uma a menos, pouco importa para quem tem gosto de fato por mulher.

Nada como incentivar o caminho da feira mais próxima da sua casa para as mulheres.

No Ceasa, então, os adjetivos saem a grosso e a varejo, na bacia ou nos caixotes.

Os feirantes não mentem jamais. Eles sabem, mais do que ninguém, que em toda mulher, seja quem for, existe um traço ou um aspecto de beleza.

Afinal de contas, mulher é metonímia, parte pelo todo, você passa a apreciá-la por uma boca, um pé, uma orelha, uma mão, uma omoplata, um belo ilíaco ressaltado, uma saboneteira, uma marca sulcada de vacina, um corte no joelhinho esquerdo, uma cicatriz de artes de infância, uma bela bunda faceira, uma falsa magra, um umbiguinho do mundo, aquele tom cinza dos cotovelos da espera...

Na passarela dos feirantes, a insegurança feminina, mesmo naqueles dias em que o cabelo acorda brigando com as leis do cosmo, dissolve-se em segundos, num suspiro, na velocidade de um pastel, na ligeireza de um caldo-de-cana.

*do meu best-seller-mor, meu harry potter, meu livro "modos de macho & modinhas de fêmea" [ed.record]

A PELEJA DA MULHER x A DANADA

2010-08-19T13:18:00.000-07:00

- Ou ela ou eu – disse Germana, toda metida no seu vestidinho de palha, no seu Ronaldo Fraga de bananeira.
O pobre do cachaceiro ficou passado, perplexo no seu zarolhismo a 45º de graduação alcoólica.
Arrastá-lo dos bares era um serviço humanitário tão comum à patroa quanto lavar roupa suja ou discutir a relação envelhecida em barris de estrago.
Mas naquele dia tudo seria diferente. Deparou-se logo com a birra da empalhada, que reivindicava, no mínimo, mais gratidão do cachaceiro a quem tanto manguaçara.
- Ou ela ou eu - disse de novo, botando fogo pelas ventas.
Sem permitir a réplica feminina, incendiou mais ainda o ambiente, a Mercearia São Pedro, diga-se, ali no alto da vila Madalena:
- Cansei de te derrubar em colo de vagabunda...
Embora muito educada, uma fofa, a patroa não suportou a humilhação:
- Você está acabando com a vida desse infeliz... Repare só o farrapo humano que virou.
- Ah, minha santa, a graça desse bofe sou eu, Bovary ces´t moi. Dou-lhe verve, ânimo, o luxo da coragem, mato-lhe a timidez e os assombros...
- Desalmada, destruidora de lares, você acaba com o que sobra desse infeliz...
Marquinhos abaixa o portão de ferro.
E a peleja continua:
- O que acaba com essa criatura é a tua rabugice, a tua carranca, já te viste no espelho quando acordas? Que cabelo é aquele, dona?
- Pois saiba que esse desalmado acorda te maldizendo, numa ressaca miserável, sempre como aquele corvo, never more, never more, never more...
- Quando se recompõe volta aos meus caprichos... É um doente por mim, queres devoção maior?
- Eu sou a cura...
- Tu és mesmo um banho frio, sem alma, bálsamo chinfrim... És tão sólida na vida dele quanto um Sonrisal...
- És a ruína desse infeliz...
- Apenas não desejo que ele morra cheio de saúde... Já pensou que triste?
- Cínica.
- Gorda.
- Invejosa, enquanto dás a queda eu dou um colo macio e reconfortante...
- Se ele erra o prumo de casa é por conta da tua feiúra...
- Mas nunca errou o buraco da fechadura...
As duas se engalfinham. A mercearia vem abaixo. Marquinhos levanta o portão de ferro. O sol por testemunha de mais uma peleja entre a mulher e a cachaça. Ah, por isso que eu não quero que me faltem essas danadas. Tão passionais, tão iguais, tão donas das nossas quedas e baques.

* na fitinha a Elizeth canta o resto...

PELA VOLTA DO CAFUNÉ

2010-08-18T08:43:00.000-07:00

Dos dengos feimininos, ou historicamente femininos, o que mais nos faz falta é o cafune.

Nos dias avexados de hoje, não há mais tempo nem devoção para os delicados estalinhos no cocuruto do mancebo.

Pela volta imediata do mais nobre dos gestos de carinho e delicadeza. Nem que seja pago, como o sexo das belas raparigas dos lupanares, mas que devolvam às nossas cabeças.

Pela criação imediata da Casa Dos Cafunés Gilberto Freyre, como me propõe, em sociedade, a amiga Maria Eduarda Belém. Ótima idéia a ser espalhada pelo país. Milhares de casas, guichês, varandas, redes debaixo de coqueiros, sofás na rua... Tudo a serviço dos breves e deliciosos estalinhos dos dedos das moças.

Gilberto Freyre era um entusiasta do cafuné e ele dedicou páginas e páginas. GF, aliás escrevia como quem dá cafuné, prosa mole, ritmo dos mais sensoriais. Como também assenta palavras outro Freire, sem o estilingue do Y, o Marcelino de Contos Negreiros.

Que machos & fêmeas sejam treinados, em um programa social de emergência, para reaprenderem o habito do cafuné.

Melhor; Que seja feita uma campanha de saúde pública. Ah, quantas doenças de fundo nervoso seriam evitadas, quantos barracos de casais seriam esquecidos, quantos juízos agoniados seriam libertos!

Sem falar no erotismo que desperta o dengo, como anotou outro sociólogo, o francês Roger Bastide, no seu belo ensaio “Psicanálise do Cafuné”. Pura libido.

Delicia de se sentir, beleza de se ver. O Cafiuné de uma mulher em outra, ave palavra! Puro cinema, para muito além do lesbian chic.

Como era comum, na leseira do fim de tarde, nos quintais e nas calçadas.

Ao luar, então, sertões e agrestes adentro, era puro filme de Kurosawa. O resto era silêncio.

Ai que preguiça danada, ai que arrepio no cangote, quero de volta meus cafunés.

Viver de brisa, como na receita de Bandeira, numa rede da Rua Aurora, sob a graça dos dedos de uma morena jambo, ou de uma morena caldo de feijão.

Como pode uma criatura, como esses rapazes de hoje, passar pela vida sem provar do êxtase de um cafuné?

Pela obrigatoriedade do cafuné nos recreios escolares, nas missas, nos cultos, nos intervalos dos jogos de qualquer esporte.

Não é possível que se condene toda uma geração a viver sem cafuné. Eis uma questão de segurança nacional. Tão importante como aprender a assinar o próprio nome. O cafuné, aliás, é a assinatura em linda e barroca caligrafia de mulher.

Texto de Chabadabadá, página 106/107.

A Arte do Buraco da Porta...

2010-08-12T08:38:00.000-07:00

(...) Sim, a grande arte de brechar. Ou como quer o dicionário, o vício de espreitar, espionar, observar(...) Brechar é olhar além das lunetas e das janelas indiscretas. É aproveitaar as frestas minimas da existencia, é o alumbramento quem vem aos olhos naquele banheiro de palha dos quintais das antigas, a moça nuinha de tudo, a primeira visão de Manuel Bandeira, lembra?

Brechar não se trata de espiar a vulgaridade devagar, baixaria slow, do Big Brother.

A arte da Brecha é sofisticada.

O texto MUITO ALÉM DAQUELA FRESTA remete o leitor a uma série de lembranças, referências e outras paradas do universo dos brecheiros, os vouyers (como queiram) e nos encantos dessa condição. Mas serve também para refletir a arte de observar e, em como isso está presente em outras coisas que nos apetece.

No cinema por exemplo; Xico Sá cita no texto, O OLHO MÁGICO DO AMOR, película de 1981, onde tudo se dá através de um buraco na parede. Toda a ação! E o que é o cinema, senão esse buraquinho na parede da imaginação? Tania Alves mostra ae como é isso...

Waldick e as canções de neon...

2010-08-05T10:58:00.000-07:00

"VOCÊ NÃO É CACHORRO NÃO, MAS EU SOU WALDICK SIM, COM MUITO ORGULHO

Morreu, digo, partiu desta para uma melhor, o cantor e compositor Waldick Soriano, o nosso Johnny Cash baiano, como diz o escriba e amigo Zé Teles. A imagem que fica é o seu chapéu preto voando em uma noite fria de São Paulo, mas precisamente na porta do cabaré do viejo Charles Bronson, ali na rua Avanhandava.

Foi a última vez que estive com o ídolo, finalzinho do ano passado. Inesquecível a conversa molhada por duplos uiscões inspiradores.

Nós, cuja educação sentimental, aí incluindo os bons pares de chifres, devemos a WS, o homenageamos com esta crônica que segue, e que a terra e todas as dores de amores lhe s sejam leves... No cinquentário da bossa-nova, sinto muito pelos bons modos jazzisticos que tanto agradaram a classe média do sr. João Gilberto, mas ninguém me disse mais coisas do que esse homem que cantava Dostoievski para as putas e para as nossas mães ao mesmo tempo:

“Hoje que a noite está calma/ E que minha alma esperava por ti/Apareceste afinal/ Torturando este ser que te adora...”

Cuba libre e uma canção de Waldick Soriano, quem há de resistir?

Texto cheio de emoção, quando da morte do mestre. Tinha que ser e que não ousem fazer diferente! Afinal de contas, falamos do senhor Waldick Soriano. Grande Waldick!

Baiano, oriundo do longinquo, Brejo Das Ametistas, Waldick vem para o sul maravilha para entrar para história da musica popular brasileira (Popular, de povo mesmo. Sem estereótipos e afins...) e para marcar história de muitos corações e seus amores prováveis, improvavéis e incalculáveis. Se for desmedida a paixão melhor ainda!

Intérprete de hinos das paixões violentas, tais como CARTA DE AMOR, VESTIDA DE BRANCO, PERFUME DE GARDENIA... Sabedor das coisas de eros como provado em O CONFORMADO e FUJO DE TI... Waldick, se consolidou como uma autoridade nos assuntos de macho, amante, sabedor das cousas da noite, conhecedor emérito, das alcovas das boates de neon colorido.

Ninguém cantou a vida dessa gente, como Waldick. Em CHABADABADÁ, Xico Sá dedica um texto ao mestre com TORTURA DE AMOR, OU TOQUE OUTRA VEZ WALDICK:

“Falar no homem, essa mesma “Tortura de Amor” com o grupo português “Clã” é coisa d'além mar. Pense num dor de corno com acento de fado e melancolia à moda do Porto...”

Então, vamos conhecer isso, em uma interpretação antológica de Waldick em um especial para a Tv Diária do Ceará. Classicaaaa!!!

Xico Sá em Noticias Mtv; O palavrão nos tempos do politicamente correto...

2010-08-04T12:14:00.000-07:00

Noticias Mtv com Xico Sá, toma ares daqueles antigos e ótimos noticiários, as revistas eletrônicas, que foram responsáveis pelo dinamismo do jornalismo televiso no Brasil. Muito disso vem com a abertura politica que aconteceu no Brasil a partir de 1985, antes até, com programas como Abertura 81, na saudosa tv Tupi, que trazia entre outros, Glauber Rocha, falando do cotidiano social nacional do momento.

Hoje, José Nêumame Pinto, Carlos Chagas e nosso amigo Xico Sá seguem dandos as caras nesse interím. Confiram nesse programa, comentário de Xico, acerca do uso do palavrão nos meios de comunicação e no dia a dia do nosso Brasil Brazuca...

Das Canções que Ele Cantou Pra Nós...

2010-08-01T11:12:00.000-07:00

Em DO ORGULHO MACHO DO SR. DETALHES Xico cita uma canção do emérito Rei em mais um texto seu...

Ma claro que numa obra de macho, cabra arretado, valente, do tipo “eu-espremo-limão-nozóio-só-pra-sentir-o-ardor..” não poderia faltar o senhor Roberto Carlos Braga. São várias as fases do Rei.

Tem a fase “rockinhos” nos anos 60 quando o rei conhece seu igual Erasmo Carlos e este, passa a traduzir o que ficou conhecido aqui como iê-iê-iê... As letras dos protossauricos rocks que surgiam na América no final dos 50. No final dos anos 60, por influência do genial cabra safado-mor TIM MAIA, o rei Roberto flerta com a Soul Music e lança clássicos como NÃO VOU FICAR e COMO 2 e 2 entre outros. Mas a década seguinte é a que nos apetece...

Os anos 70 do Rei são ímpares. Primeiro pela definição de sua banda, a lendária RC 9, que contava com nomes como Raul de Souza, Wilson Das Neves, Wanderlei e mais uma pleia de feras. Segundo pelo trabalho com o grandeeeeeeeeeeeee Macho Jurubeba, o maestro CHIQUINHO DE MORAIS. Terceiro, pela linha, pelo rumo que toma seu trabalho.

Roberto, passa a cantar os amores, dissabores, paixões, galhos e mais outros “ornamentos” que regem a maravilhosa aventura humana da relação macho/fêmea. A fase dos neons do Rei, ficou marcada por hinos como CAVALGADA, ROTINA, AS FLORES DO JARDIM, AMADA AMANTE, DETALHES, COMO VAI VOCÊ, OS BOTÕES DA BLUSA, O PORTÃO e várias que adiante, figurarão aqui. Mas como Xico diz no texto:

"(...)Eu prefiro O DIVÃ, aquela das recordações que me matam. Espécie de biografia de todos nós, esses moços pobres interioranos, dos Cachoeiros dos Itapemirins, das Guaratinguetás, dos Cratos, das Santanas, e dos São Joões dos Cariris."

Vamos ouvir a dita canção clicando na fitinha ae embaixo...

Wayne, Xico Sá e o exterminador de facínoras...

2010-08-01T08:12:00.000-07:00

(...)Não amigo, não somos desdes apocalipticos precoces que assisitiram ao enterro da ultima quimera com o filme QUANDO O HOMEM É HOMEM com o gloriosso John Wayne na pele de uma fazendeiro playboy que enfrenta algo mais ameaçador do que os agroboys invejosos ou ladrões de gado; A fêmea, teimosamente, recusando-se a sair do lugar. Não há condutor ou cavaleiro que faça o bicho aluir quando empaca no caminho da roça.

Pois bem... Os trechos acima foram tirados do texto DO QUE PODEMOS APRENDER COM KING KONG E JOHN WAYNE publicado em CHABADABADÁ. Na luta pela tradição dos modos e costumes do cabra macho, mas macho mesmo, bruto feito madeira de canto de cerca, Xico Sá passeia pelo mitos apreciadores da Minancora e da banha do peixe boi do amazônia. Ester último vale também uma citação. O emplasto, segundo os entendidos, cura tudo! De queimação no estomago até as dores de amores. Mas voltando às tradições e coisas de macho, o bruto John Wayne é um verdadeiro ícone!

Nascido no ano da graça de 1907, na então erma cidade de Winterset, Los Angeles, Eua, Marlon Robert Morisson já foi logo tratando de mudar esse nome para John Wayne porque esse troço ae de “Marlon” num era la uma cousa muito... De fé, se bem me entendem...

Com seu 1,92 de altura, cara de dono de serralheria no ABC paulista, olhão de cachaceiro de 5ª, Wayne trabalhou com grandes nomes do cinema americano como Raoul Walsh, com quem estreiou em 1930 no lendário A GRANDE JORNADA e Henry Hataway, com quem trabalhou em BRAVURA INDÔMITA, que lhe rendeu um Oscar de melhor ator em 1969. Mas foi com o enormeeee JOHN FORD que Wayne se notabilizou. Foi uma parceria de 22 filmes, dentre os quais, os grandes momentos se deram em Rastros De Ódio, RIO GRANDE, DEPOIS DO VENDAVAL e o insuperável O HOMEM QUE MATOU O FASCÍNORA, filme que calcou e o ternizou como macho-mor das terras das balas e do uisque de milho, do selvagem oeste americano.

O citado QUANDO UM HOMEM É UM HOMEM DE 1963 é um filme de Andrew V. Mcglen que conta o causo do poderoso barão do gado George Washington McLintock, dono de metade da cidade de McLintock e de todo o gado e terras da região.

Cabra macho, valente, mais sangue ruim que Zé Pilintra e Exu Caveira em noite de despachos e ebós de sexta 13, o Barão George, interpretado por Wayne, mediante a uma suspeita de chifres, na eminência de virar alce canadense, fura-fronha... Mandou sua senhora embora. Dado um idílio a elementa volta para pedir a assinatura do divórcio, no momento em que a filha também retorna para a casa, depois de ter estudado em faculdade de Nova Iorque. No entando, sujeito homem que só, o Barão McLintock não assina é chongas nenhuma e luta para reconquistar a sua rebelde amada.

O final do texto de Xico, diz bem o quanto Wayne é importante em sua obra:

(...)Ali começou nosso calvário... Da lama para a luta no gel, viejo John Wayne, foi um pulo. Que falta você nos faz, meu brother, meu chapa.

Chabadabadá em noticía (Resenha do Livro, no Diário do Nordeste)

2010-07-26T06:41:00.000-07:00

Ele pode até ter saído do Cariri, mas "quedê" que o Cariri saiu dele? O livro que acaba de sair do forno, do jornalista, escritor e colunista do Diário do Nordeste, Xico Sá, alcunhado de "Chabadabadá - aventuras e desventuras do macho perdido e fêmea que se acha", é uma ode aos tipos e tradições endêmicos do sul do Ceará.

Mas a seleção de contos e crônicas, algumas inéditas, outras editadas anteriormente nas revistas Folha, Bravo!, TPM, Vogue, Continente; nos jornais Diário de Pernambuco, O Tempo, e aqui, no Caderno 3, embora carregada de sotaque, traduz situações que muita gente vive, só que bem poucas têm coragem de admitir.

Ocultando o nome em iniciais dos personagens envolvidos nos imbróglios existenciais de suas histórias mirabolantes, Xico Sá segue fazendo joça do que seria trágico, se não fosse cômico. "Minha amiga M.Y. se especializou em pegar aquele tipo de homem noturno e boêmio que não economiza nos tragos e, invariavelmente, retorna para o rancho sem condições técnicas para a conjunção carnal ou qualquer abufelamento que possa se chamar de sexo (...) No folclore baladeiro: trata-se do sujeito que a gente guarda no final da noite para comer na manhã seguinte", trecho de "Do Macho-tupperware ou O homem é um prato feito que se come frio mesmo".

Do Ceará para o mundo

O filho do Crato, "com mais uma demão nas suas peculiares tintas do exagero" lá de São Paulo, cada vez mais populariza para o País inteiro, nossos traços mais caros. E com um recurso atrativo e acolhedor: falando diretamente com o leitor.

"A cantada, amigos, é como a revolução de Mao Tsé-Tung, tem que ser permanente. Existem mulheres que a gente canta no jardim da infância para dar o primeiro beijo lá pelos treze, quatorze. Mas é necessário que a cante sempre, não aquela cantada localizada, neoliberal e objetiva, falo do flerte, do mimo, do regador que faz florescer, como numa canção brega, todos os adjetivos desse mundo".

Mas, além das pérolas auto-escrachadas que dão o tom da brincadeira literária, o que também chama atenção no livro são as pinturas em guache de José Luiz Benício, o famoso ilustrador dos cartazes de cinema, de filmes da pornochanchada, nos anos 70, que traz tensão e força para os textos.

No novo livro, Xico Sá abusa das análises psicanalíticas a respeito do amor feitas nas mesas dos bares. "Nada mais cruel para o amante da tua mulher que presenteá-lo com o pão com manteiga do dia a dia. A rotina é o cavalo de Troia do amor".

Boêmio assumido, o autor lava a roupa suja da patuleia em praça pública, criando nomenclaturas caricatas que divertem, despertam o prazer da leitura e, de quebra, rebolam "nordestinês" para todo lado.

Tipos

Entre os tipos descritos, o Homem-bouquet, aquele "tipinho que não perde um programa especializado na tevê, entra em sites franceses do gênero, reúne os amigos para encher o saco com o tal bouquet, o sabor e o aroma amadeirado. Ou o Homem-ONG ou homus-oenegê, que "é o que há de mais maçante nesse mundão sem porteira... Está sempre morto de decepcionado com o governo... Mesmo que sua entidade não governamental encha as burras, lave a égua no brejal mais público".

O parceiro musical do grupo Mundo Livre S/A, e ator do clipe da música "Tenho", do cantor Sidney Magal, hoje, também é colunista dos jornais Folha de S. Paulo, Diário de Pernambuco, Correio da Bahia; faz parte da bancada do programa "Cartão Verde" (TV Cultura) e Notícias MTV; mantém blog e twitter, e ainda é autor de "Modos de Macho & Modinhas de Fêmea", "Catecismo de Devoções", "Intimidades e Pornografias", e do romance "Caballeros Solitários Rumo ao Sol Poente".

Peleja do Metrossexual contra o macho-roots- Jurubeba

2010-07-22T12:04:00.000-07:00

Eu venho lá das quebradas

De grotões e de veredas
Donde diabo perdeu as botas

Maconha boa na seda,

Sou Zé Limeira e Breton

Viagem de ácido bom

Lenha nova e lavareda.

O que é isso, cachaceiro?,

Peço licença a vocês,

Vou narrar uma peleja

Guardada faz mais de mês,

A de um macho-jurubeba

Encardido feito ameba

Conto ao gosto do freguês!

Do outro lado do ringue

Um sujeito,uhn, autoral...

Bonitinho, mas ordinário

Codinome: me-tros-se-xu-al!!!

Foi criado na Inglaterra

Tem o afeto que se encerra

Na maquiagem do mal.

Os sinos dobram, dom King,

E a contenda começou

O jurubeba enfezado

De cara já perguntou:

-Onde tu compras tem pra homi?

És aquilo que consome?

Qualé, rapá?, androginou?

Com fleugma de bom inglês

O metro não perdeu a linha,

Ajeitou seu terno Armani

Que elegância na bainha!

O jurubeba, eu nao sei,

Mas perdeu logo o fairplay

E pediu uma cachacinha!

Marquinhos deu a cachaça

E o cabra cresceu no jogo,

A Mercearia veio abaixo

Nego fez u´a roda de pôgo.

E o cabôco free-style

Mandou pra casa do caraio

Tudo que tava em jogo!

Foda-se a esportiva

Disse o jurubeba de cara

Não tolero a espécie

Que desgosto!, avis rara...

Lá da terra donde venho

Esse rapaz eu emprenho

Apollinaire, minha vara!.

Donde o metrossexual

Na contramão da barbárie,

Gabola e cheirosinho

Via de longe minha cárie...

Seus perfumes no ajuste

Qual o bolinho de Proust

Levava todos nos ares.

E o vento também levou

O modismo desse metro,

Ele num pega nem u`a letra

De um macho analfabeto...

Prefiro meu travesti

Jesus Cristo!, eu estou aqui

E ai?, estás por perto?

Macho velho, invejoso,

Sou sensível e muito cool,

Só pego “Pati” cheirosa

Te viras com tribufu,

Uso todo meu Lancôme

E não deixo de ser homem

Vade retro, cafuçu!

Se isso é ser macho, haha!...

Renuncio ao velho sapiens,

Gasto minha testosterona

Salve Mussum, dá-me um traguis!

Tu gosta é de cheirar a rolha

E sentir o bouquet da trolha

Afasta de mim esse cálice!

Fala sério, cachaceiro,

Como rejeitas esse bouquet?,

Tua vida bagaceira

É maldição démodé...

Já sei que não te habilitas

Eu sigo In vino Veritas

E vejo os vermes te roer.

Minha antologia de ressacas

É grandeza d´alma, amiúde,

A lua na sarjeta ensina mais

Do que uma obra de virtudes...

Serás um belíssimo defunto

E para a cidade de pés-juntos

Irás gozando toda saúde!

Entrou pela perna do pinto

Saiu pela perna do pato,

Quem quiser que conte outra

E siga Rosseau no contrato,

Pois o homem nasce direito

Mas depois vira um suspeito

Vou m´embora é lá pro Crato!